Que coisa, imensa, deus pai,
como é que as linhas se cruzam?

No mesmo planeta

Inventam amor e lançam astronautas

E ainda há quem retorne ao ventre
E reerga a Cruz de Malta

O olho pro infinito
Que nos move e nos falta.

-

Vento Sul

Leste, Oeste

prefiro inferir sobre a morte 

ao proclamar-me sem norte 

que ceder à vulga peste

Tempo nu

que me destes

aceitarei duro e claustro

o pano que meu corpo veste.

-

O homem senta, encara,

esconde suas mãos no bolso,

colando ao torso a cara

nunca se deixa afagar

- 

Passam-se as ruas

uma a uma

e dentro - do ônibus,

da alma, deste momento - 

eu escrevo,

um moço ora,
e uma mulher chora para confessar seu pecado.

Vê se não somos iguais...

No banco, andar de baixo,

uma senhora - é de flor o vestido - 

assiste o mundo correndo

por entre estes muros de vidro:

meias mãos, prédios e braços.

Sua visão, por ironia da tépida vida,

é parcialmente vedada 

por um pequeno adesivo 

que indica que o seu assento

serve a um certo tipo.

como cadeiras marcadas 

 quem tem grana aconchega o bumbum

e quem não tem,

assiste da escada.

ou não

ou chão

ou nada

...

o ônibus pára -

é matéria em movimento - 

o homem de atrito e ranhuras

ganha o seu consentimento.